S_CAROGNE

I° atto d'accusa contro la realtà del BdC

[Caverna di Lescaux, circa 30.000 a.C.]
 
L’individuo alfa dopo essere casualmente finito con le mani in una non meglio specificata fanghiglia, la utilizza per trasferire indelebilmente il concetto di protobovino cacante e con le mani piene di merda traccia il primo disegno della storia dell’uomo.

E’ nata l’arte.

Successivamente indossa uno stupido copricapo ed esce a fare due passi.

E’ nato l’artista.

 
[Bucodiculo, 2011 dopo cristo]
 
Facebook mi avvisa che stasera c’è un evento nel bucodiculo. Nel bdc non succede mai un cazzo di niente, il che comporta che ci sono spesso eventi. Ed io, che me le spacco spesso e poco volentieri, decido di andare all’evento (e con questo, dopo Libertà, Rivoluzione e Mitico, ci siamo giocati pure l’etimo “Evento”.  Quando arriverà il 2012 che dalle piramidi usciranno ufi guidati dai maya che distruggeranno il mondo con pannocchie giganti voglio vedere come cazzo definiremo la cosa).

Comunque. L’evento si svolge al padiglione rosso dell’ala sud dell'omonimo complesso Fiere ed Eventi che per l'occasione si presenta fra uno zampillar di acque da fontane in marmi lapidei e padri pii in pietra locale benedicenti gladioli e lillà.

La quantità di artisti supera ogni immaginazione.
Essi sono ovviamente giovani, come solo i giovani sanno esserlo. Ed essere giovane ti mette di fronte a una serie di possibilità, la più succosa delle quali è diventare artista.
L’artista più artista di tutti era però quello col cappello (avere il cappello, anche in una specie di serra illuminata da milioni di lampade alogene, è la sottile linea umida che divide la massa dal Vero Artista. Ve lo immaginate voi Fidia, Leonardo o Hopper col cranio al vento? Io no).
Egli aveva apprestato una performanS davvero rivoluzionaria nel campo dell’arte: un capretto legato rappresentava l’umana innocenza (ohh!) sul cui candore quadrupedale incombevano tetre immagini di guerra (Capito caro Pablo? Quindi prendi il tuo guernica e impiccati).
E mentre l’epigono lanoso di Isacco se la ruminava placido, incurante di siffatta metafora, l’abigeatore ciondolava languido lanciando da sotto le tese del cappello-da-artista sguardi che dicevano più o meno “non so se son più coglione io o voi che guardate la capra come la mucca fa col treno”.

Ma siccome l’arte non va messa da parte, ecco che dopo qualche ora ti ritrovo l’allegra brigata alle prese con l’amabile nightlife del lounge più cool dell’asshole.
Ora, premesso che non voglio addentrarmi nei labirinti melmosi dello stato dell’arte contemporanea, né del significato di creazione artistica, né del rapporto fra pubblico e opera (e non lo faccio per una serie di motivi, il secondo dei quali è che non ne capisco un cazzo), tuttavia se c’è una cosa che mi fa vomitare è l’autoreferenzialità di questi, uhm, buffoni?, che li obbliga a continuare con le loro insulse, banali, stantie, defunte disquisizioni sull’etica dell’arte fatte con la birra in mano a chiederti se c’hai ‘na sigaretta.

Ok, capisco che per uno strano sentimento di gelosia verso l’atto creativo –sia pure parafisiologico- cui credevano di essere le sole dispensatrici, presentarsi come potenziali demiurghi vi renderà concupiti da una vagonata di figa delle più disparate stirpi. Ci sta. Ma se evitaste di sentirvi tutti dei fottuti Endiuorol solo perché mettete una capra al guinzaglio facendovi le seghe a vicenda forse ‘sto posto qua sarebbe meno bucodiculo e io potrei anche tornare a viverci senza sputare ogni tre passi.

Questo penso.

Che poi questo discorso possa essere anche visto in maniera inversamente speculare, assumendo i contorni di una pacata riflessione sul fatto che ci sia qualcuno più giovane  di me, con più capelli e che fondamentalmente possa non fare un cazzo dalla mattina alla sera, è una critica che accetto serenamente.