S_CAROGNE

Questa lettura, amabilmente dedicata alla signorina D., necessita indubbiamente di una nota d’apertura: Il brano, non brilla certamente per liricità e poesia, ma piuttosto per la indubbia, comica capacità di far immedesimare i pazienti lettori negli infastidi astanti dello scompartimento; ma c’è di più, il brano, ha anche colpito la devastata mente del cavolo, in quanto, ben interpreta le emozioni che, metaforicamente parlando, gli ultimi post(s) stanno suscitando nel sensibilissimo animo del cavoletto; in altri termini, e parlo soprattutto per la tenutaria signorina S., (i post) sembrano buttati lì come sacchi di iuta ammassati in un fienile abbandonato…un mestolo d’oro, un superbo mestolo d’oro e nulla più…buona lettura L’uomo russava, russava così forte, così fragorosamente che sarebbe stato troppo anche per uno sorretto da una dose infinita di tolleranza. G. e gli altri passeggeri, dotati soltanto di una normale indulgenza, sentirono la propria sopportazione schiacciarsi come un afide sotto una mazza. Aveva l’aria di un meccanico, un che di umile e di civile. Le penne nel taschino della camicia testimoniavano un’istruzione e una cultura rudimentali e l’abilità con cui si soffiava il naso con la mano destra e con un solo gesto riusciva a proiettare il muco fuori dal finestrino aperto, testimoniava lunghi periodi di cantiere; era salito sul treno a Budapest e aveva sistemato le sue misere cose sulla reticella, si era seduto in uno dei posti vicino alla porta, aveva appoggiato la testa al vetro e si era addormentato, all’istante senza preamboli. Nel giro di pochi secondi aveva cominciato a russare. Come se venisse da una grande distanza, dapprima leggero, quel suono era cresciuto costantemente fino a diventare un frastuono che eruttava dalla bocca spalancata dell’uomo. Gli altri si erano guardati, prima con una sorta di tacito divertimento, poi con stupore e infine con aperta irritazione. La cosa strana della gente che si comportava male, che lasciava traboccare sugli altri la propria villania, osservò G. tra sé, era che di solito rimanevano più imbarazzate le vittime che i colpevoli. Il volume della russata era fenomenale. Un leggero raspare intermittente sarebbe stato sopportabile, ma i polmoni del meccanico tempestavano i timpani dei compagni di viaggio senza pietà, così assorti in prima fila ad assistere alla sue vicissitudini respiratorie. C’erano sporadici momenti di calma che producevano un ottimistico senso di sollievo, di speranza che l’assedio uditivo fosse stato levato, ma quegli intervalli di silenzio servivano solo ad affilare le armi per un nuovo assalto più serrato e agguerrito; Quelli che erano seduti più vicino cercarono di abbassare il volume: colpi di tosse discreti seguiti da colpi di tosse meno discreti, urla, spinte e spintoni non riuscirono a fargli perdere nemmeno un colpo. Una donna con un fazzoletto in testa cominciò a schioccare forte la lingua, come si fa per imitare il verso delle galline. Il ronfare vacillò e scomparve sopraffatto dal chiocciare. “Con mio marito funziona sempre”, proclamò orgogliosa, ma il russare ne approfittò per ripartire a piena andatura sulla corsia di sorpasso. L’uomo che gli stava seduto di fronte provò a passare una potente salsiccia all’aglio sotto il naso del dormiente. Nulla da fare. Il meccanico continuò a russare beatamente. Lo sbandieratore di salsicce si andava facendo nervoso e aggressivo nei confronti di quel tanghero avvinghiato alle braccia di Morfeo, del tutto indifferente alle suppliche e alle angherie di cui era l’oggetto. “mio caro signore” disse l’occhialuto protestatore, dando un altro spintone al meccanico “lei russa piuttosto forte”. Per sfuggire al rombo di tuono palatale G. uscì dallo scompartimento. Che dono riuscire a dormire in quel modo, pensò G., che piacere dormire per risvegliarsi soltanto a cose cambiate. Nello scompartimento accanto G. intravide una bellissima ragazza che parlava animatamente con un’amico con il piglio di chi sa di essere bella. Chi ha bella presenza, una buona dose di fascino, se la cava sempre: è il salvagente che tiene a galla. Sadicamente la ragazza si passava la lingua sulle labbra e dondolava energicamente la gamba sinistra incrociata sulla destra, a un ritmo e in un modo tale che anche a uno senza la mente monomaniacale di G. avrebbe ricordato il movimento sulla monorotaia. Perché, si rammaricò G., le belle ragazze non si siedono mai nel mio scompartimento? Dopo aver cercato invano di far smettere di dormire così rumorosamente il tanghero, il passeggero disperato abbandonò la tattica di lanciare educati promemoria al sistema nervoso del russatore. Gli sistemò opportunamente la mano nel vano della porta scorrevole, quindi la sbattè con tutte le sue forze nella speranza di ghigliottinargli le dita. L’uomo si svegliò, ma emise soltanto un leggero grugnito di sorpresa, come se lo avessero inavvertitamente sfiorato. Il legittimo proprietario delle dita schiacciate non pareva per nulla infastidito. Si mise, dunque, a svolgere un foglio di carta grande come un lenzuolo contenenti tre ali di pollo fritto bisunte e se le mangiò con tanto gusto e tanto rumore che tutti ebbero la sensazione di assistere alla masticazione appollaiati su un molare. Il sollievo generale, quando ebbe finito di triturare l’ultimo pezzo di pollo, si dileguò non appena riprese sonno e ricominciò a russare dal punto in cui si era interrotto. Mancavano ancora due ore a Szeged. Di Tibor Ficher S.I.C.D.R.